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Lágrimas de libertad

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Para empezar admito que hoy amanecí llorando internamente. No sé por qué. Estoy terminado el día y las lagrimales no han derramado una gota, pero el llanto sigue ahí, doliéndome en ese raro vacío que unos llaman “alma”.

Constancia, una anciana que conocí en mi adolescencia, me contó que tuvo la libertad de llorar a partir de que ella fue toda su familia.

La primera represión de sus sentimientos llegó cuando se subió a una silla para alcanzar la mejilla de su padre con la intención de darle un beso; resbaló, cayó, e instintivamente, para amortiguar el golpe, afirmó sus manos en el piso y se fracturó la muñeca izquierda.

El dolor era tal que lloró a gritos. Su madre salió corriendo hasta donde estaba y le retorció los dedos de la otra mano imponiéndole el silencio.

—¡Basta de drama!, las mujeres de esta familia somos fuertes como los hombres.

Al día siguiente, la llevó al Hospital. Cuando el médico ajustó su muñeca con unas vendas sintió que el hueso le quemaba como un hierro al rojo vivo, pero no movió ni un músico de su rostro, pese a los retortijones de estómago que el dolor le provocó. Para no contrariar a su madre, desde entonces, derramó lágrimas interiormente.

Al cumplir 50 años conoció a un hombre bastante mayor que ella que llegó al pueblo en un carro repleto de sandías. Constancia no supo de noviazgo, porque el día siguiente de haberlo visto, se trepó al carro para alcanzar a las vecinas las sandías que él vendía. Al finalizar la jornada no descendió y el hombre hizo una mueca de satisfacción. El caballo, sin necesidad de que le indicaran el camino, salió al trote por la ruta, hasta que se internó en un campo siguiendo un sendero trazado por el repetido pasaje de las ruedas del carro. Se detuvo en un rancho de dos ambientes: cocina y dormitorio (la letrina quedaba afuera al final del patio, casi escondida entre unos ligustros). El veterano con un movimiento de cabeza le ordenó que bajara. No le dijo su nombre, ni le preguntó a Constancia el suyo. La primera vez que le dirigió la palabra fue cuando ingresaron al rancho.

—Andá sabiendo, mujer, que conmigo está prohibido el llorisqueo.—Y ella, como lo hizo con su madre, obedeció.

Cuando el hombre murió no hubo lágrimas en sus ojos, pero a partir de entonces todo le era propicio para el llanto. Si un niño se caía, si una joven se enamoraba, si alguien se iba del pueblo o enfermaba, lloraba ruidosamente. E iba a los velatorios con un ramillete de flores silvestres, las colocaba a los pies del ataúd, no sin antes dejar sobre algún pétalo una cristalina gota nacida de su alma.

Sus mejillas parecían fatigados escalones por tantas lágrimas derramadas una vez liberada de la imposición de su madre primero, y de su hombre después.

Anhelo con todas mis fuerzas que Doña Constancia estuviera viva, para que me abrace y abrazarla; sentirme humedecida por sus lagrimas, se colaran en mi pecho y brotaran en mis ojos, aunque no fueran mías, porque necesito la llanto para desahogarme, como el aire que me permite respirar.

Nadie me ha prohibido las lágrimas en mí no existen. Necesito aliviar el dolor interior. Mi fantasía es que eso sucederá cuando mis ojos mojen mis mejillas y recorran mi rostro como cuando Constancia se liberó de la represión del llanto.

Cuento, Nancy Banchero

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